Non era così difficile, serviva un piccolo sforzo, uno scatto di orgoglio, il necessario per scrivere un racconto degno di partecipare a un concorso letterario.
Nulla di trascendentale, sia chiaro, poche righe su un tema che lo affascinava e al contempo lo terrorizzava : la morte.
La competizione come stimolo a portare a termine (sarebbe stata la prima volta) uno storia tutta sua.
Una piccola e insignificante opera, senza dubbio, ma che gli avrebbe consentito di dire con un pizzico d’orgoglio :
“L’ho iniziata, elaborata, finita”.
Si sedette di fronte al personal, lanciò il programma di word processing e iniziò a digitare :
L'Appuntamento
22 Agosto 1964.
Samuel Fuller, classe 1881, per gli amici Old Sam, aveva da poco raggiunto la vetta della montagna.
Se l'era presa con comodo.
Venti metri di dislivello in una giornata.
D'altronde non c'era fretta, l'appuntamento sarebbe stato per quella notte.
Era solo.
Questa cosa più di tutte lo stupiva.
Non tanto l'essere arrivato, ma l'aver conquistato, unico fra tutti, la cima.
Rapida partenza, chiare le idee.
All’improvviso un rumore nell’anticamera lo bloccò.
Proprio ora, maledizione !
No, nessun campanello.
Si alzò.
Pochi passi per affacciarsi alla porta della camera.
Una sbirciatina all’ingresso : nulla.
Meglio non perdere altro tempo.
Di nuovo alla “postazione di combattimento”.
Il ricordo dei compagni di viaggio che con lui erano partiti era ancora nitido : alcuni erano morti, altri avevano gettato la spugna, altri ancora avevano proseguito per vie diverse, per montagne che appartenevano solo a loro.
Nuova interruzione.
Risentì il rumore, “quel rumore”.
Si avvicinava, sfiorandolo.
Sensazione di fastidio, mista a paura, paura per qualcosa a lui familiare.
Doveva accelerare.
Assolutamente.
Sam lo comprendeva ora : a ognuno la sua scalata.
Non rimaneva molto da fare.
Entrò nel sacco a pelo e, sdraiato sull'erba bagnata dall'umidità notturna, concentrò lo sguardo sulle costellazioni che riempivano il cielo.
Era la notte migliore che potesse desiderare per l'incontro.
Fissò l'attenzione sul carro dell'Orsa Minore, in particolare sulla Stella Polare.
Stupore !
Brillava sempre più debolmente.
Ora era dentro di lui, un ronzio forte, terribile, che lo colpiva ogni qualvolta si sforzasse di buttar giù qualche riga.
Decise di sopportare il fastidio, pur di proseguire.
L’Appuntamento era lì : 3 righe, 34 parole, 219 caratteri lo separavano dalla conclusione.
Un ultimo esasperante sforzo.
La luce si affievolì fin quasi a scomparire per poi splendere di un bianco intenso, abbagliante. Nello stesso istante la Signora, che considerava Sam in ritardo di 83 anni rispetto all'ora fissata, dolcemente lo avvolse.
Finito !
Ultimato !!
Completato !!!
Lui, a differenza del povero Samuel Fuller, non aveva atteso, rassegnato, la sconfitta.
Per la prima volta aveva avuto la meglio sulla sua nemica : l’incapacità cronica di concludere i racconti che iniziava.
E questo, nonostante lei lo avesse avvicinato, sfiorato, con l’intenzione, per fortu
